Le bureau de la piscine est vide. Derniers nageurs partis. Damien attend devant la porte, torse encore humide sous son t-shirt. J’ai hurlé mes ordres toute la séance, mais là, seule avec lui, mon tailleur bleu marine me serre comme une seconde peau. Cuisses gainées de bas nylon, jupe crayon qui moule mes fesses. Mes yeux bleus le transpercent. ‘Entre, Damien. Ferme la porte.’ Clic du verrou. Bruit d’imprimante qui tousse au fond. Néons froids bourdonnent. Il s’assoit face à moi, mal à l’aise. Je croise les jambes, pied nu qui oscille. Son regard glisse sur mes chevilles. Tension électrique. Je sais son secret. Son manque de confiance. Sa peur de jouir trop vite. Mais moi, Gina, coach ambitieuse de 42 ans, je bande déjà sous ce tissu raide. Appétit vorace. Risque de collègue qui toque. Adrénaline pure. ‘Tes perfs chutent depuis Mélina. Parle.’ Il bafouille. Je me penche, décolleté qui s’entrouvre. Odeur de chlore et de mon parfum musqué. Mon pied effleure sa cuisse sous la table. Il tressaille. ‘Coach…’ Sa voix rauque. Je souris, carnassière. ‘Ici, appelle-moi Gina.’ Doigts sur son genou. Il bande. Visible sous son short. Je décide. Transgresser. Briser le cadre. Bureau en terrain de chasse.
