Assise sur le bord du fauteuil en cuir usé, j’attends. Le notaire me fixe, ses yeux gris perçant mon tailleur strict. Trente-deux ans, ambitieuse, je viens de quitter l’usine. Mes cheveux noirs en chignon serré, jupe plissée blanche remontée juste assez pour intriguer. Il parle contrats, veuvage récent, générosité possible. Sa voix rauque vibre dans le silence du bureau. Odeur de vieux papier, encre fraîche, cigares éteints. La porte claque doucement derrière le dernier client. Verrou tournée, clic métallique sec. Tension monte. Il s’approche, main sur mon genou. Je ferme les yeux. Frisson électrique. Doigts experts glissent sous la jupe, empoignent mon entrejambe. Index épousant ma fente à travers le satin rose de ma culotte neuve. Moiteur déjà là, traîtresse. Il tire d’un coup sec. Culotte au sol. Ma foufoune poilue exposée, il explore, fouille, écarte les lèvres. Seins lourds sous la veste rouge, il vérifie, pince les tétons durcis. ‘Engagée’, murmure-t-il. Contrat scellé par ma bouche sur sa queue.
