Assise à la table du restaurant de l’Hôtel du Pont de Saint-Rémy de Maurienne, près de la cheminée qui crépite furieusement. Les flammes dansent, projettent des ombres sur le visage crispé de Jérémie. Il fulmine, moi je pignoche dans ma salade. La neige bloque tout dehors, routes impraticables. Une seule chambre sous les toits. Un grand lit. Mon cœur bat déjà plus fort. Je sais qu’il me déteste, ce gendre raide, médecin sérieux. Mais sous mon tailleur strict, mon corps palpite. Ambitieuse au boulot, je gère les clients d’une main de fer. Là, c’est différent. Le risque m’excite. Dormir avec lui ? Jamais. Ou peut-être.
Je tire une gueule de dix pieds tout le repas. Pour masquer. Le serveur passe, bruit des assiettes qui tintent. Odeur de bois brûlé, de vin chaud. Florian, le patron, ancien pote de Jérémie, nous installe là exprès. Je sens son regard peser. Il monte me chercher après mon service raté, perdu du sac, café interminable. On a roulé des heures, neige, embouteillages. Tension monte comme la fièvre. Je monte la première à la chambre. Porte claque derrière moi. Je me déshabille vite. Chemisier, jupe, soutien-gorge. Slip glisse. Nue sous la couette froide. L’attends. Il refuse le lit. Sac de couchage par terre. Ridicule. L’orage gronde déjà au loin.
L’Approche
— Jérémie, pas par terre. Attrape la mort.
Il hésite. Se glisse au bord. Dos tourné. Je ronfle faux pour tester. Puis je me plaque. Mes seins contre son dos. Tétons durs comme cailloux. Sa chaleur m’envahit. Il se raidit. Je sens son boxer tendre. Le vieux plancher craque sous le vent. Persiennes filtrent la lune. Parfait.
L’orage explose. Éclairs zèbrent la nuit. Tonnerre secoue les murs. Foudre proche, trop proche. Explosion silencieuse. Je m’accroche. Ongles dans sa poitrine. Peau tendre. Il sursaute. Corps contre corps. Ma chatte mouille déjà. Adrénaline pure. Risque d’être surpris par Florian en bas. Ou pire, la famille demain.
Il se retourne. Pas un mot. Sa bouche trouve la mienne. Langues s’emmêlent, salive chaude. Mains partout. Je griffe son torse. Il arrache la couette. Corps nus collent, sueur froide. Son sexe dur comme fer claque contre ma cuisse. Toison brune contre son boxer. Je le baisse d’un coup sec. Bite dressée jaillit. Grosse, veinée. Je la saisis. Pompe vite. Il grogne.
— Putain, Mauricette…
L’Explosion
— Ferme-la et baise-moi, gendre.
Il me plaque sur le matelas. Oreiller sent le moisi. Ses lèvres sur mes seins. Sucote un téton. Mord. Douleur exquise. Je cambre. Chatte ouverte dégouline. Doigts fouillent. Mouillée, prête. Il enfonce deux. Je jouis déjà un peu. Giclée sur sa main. Il lèche. Goût salé. Puis sa queue. Pointe contre lèvres. Pousse. Lent. Étire. Remplit. Je hurle dans l’oreiller. Coups de reins brutaux. Lit grince, rythme infernal. Claques de peau. Sueur coule. Néons dehors clignotent au loin. Risque fou. Quelqu’un pourrait monter.
— Plus fort ! Défonce-moi !
Il accélère. Balle contre balle. Je plante ongles dans ses fesses. Tire. Il rugit. Je jouis fort. Vagin serre, spasme. Il explose dedans. Chaud, épais. Giclées puissantes. Tremble. S’effondre.
Respiration lourde. Corps luisants. Odeur de sexe imprègne la pièce. Couette froissée, humide. Silence retombe. Orage passé. Je me lève. Lavabo goutte. Eau froide sur chatte. Éponge sperme qui coule cuisses. Miroir embué. Visage rouge, yeux brillants. Rhabille vite. Tailleur impeccable. Masque pro. Femme ambitieuse de retour.
Il descend en premier. Café fumant. Sourire goguenard. Routes dégagées. On part. Silence complice. Main sur sa cuisse vite serrée. Jamais plus. Ou peut-être. Ce Noël sera chaud.
