Les néons bourdonnent au-dessus de mon bureau, Part-Dieu, 22 heures. Tailleur gris anthracite, jupe crayon qui moule mes cuisses, chemisier tendu sur mes seins. Sous, vide. J'attends Frédéric, l'expert-comptable pour…
Le repas d'entreprise s'achève. La salle de réunion vibre encore des rires forcés. Je reviens à notre table, joues brûlantes, regard voilé. Ce que tu m'as fait aux toilettes tout…
Le bureau de Monsieur R. Fin de journée, août étouffant. Néons qui bourdonnent. Imprimante qui tousse au loin. Je pousse la porte verrouillée d'un clic sec. Shorty rose en tulle…
La foule dehors pulse encore après le défilé de Missa Gore. Mon cœur cogne. Sa main glisse sur mes fesses, ferme, possessive. Sa combinaison rouge vire au mauve lubrique, criant…
C'est un mardi après-midi banal dans les couloirs de l'administration. Mon bureau, coin isolé du service environnement. Papiers empilés, néons qui bourdonnent, imprimante qui crache ses feuilles en rythme saccadé.…
Caserne de Pau, 12 juin, 22 heures. Le bureau est désert, néons blafards bourdonnent au-dessus de ma tête. Je suis Corinne, tailleur gris strict, chemisier blanc tendu sur mes seins…
C’était un soir de décembre. Le bureau désert. Néons froids tamisés. J’avais éteint la lumière principale. Seule la flamme d’une bougie parfumée vacillait sur mon desk. Dans mon fauteuil ergonomique,…
Le bourdonnement incessant de l'imprimante au bout du couloir. 18h30, open space presque désert. Mon bureau exigu, néons blafards qui clignotent légèrement. Tailleur pantalon gris anthracite, moulant mes hanches, chemisier…
Le labo du Professeur Andrej Martinov pue le formol et les crottes de lapins. Au 21 bis, rue principale des Yvelines, ce taudis bourré de fioles et de cages empeste…
J'arrive enfin à l'hôtel particulier familial, siège de nos bureaux à Paris. Vingt heures. Fourbue par le TGV cahoteux depuis Rennes. Les néons du hall bourdonnent faiblement. Ma mère absente,…