Lundi après-midi. Le bureau bourdonne. Néons blafards clignotent au-dessus des claviers. Je traverse le rayon, tailleur gris impeccable, escarpins claquant sur le linoléum. Jean-Marc est là, de repos mais passé…
Le ronron de l'imprimante crache ses feuilles jaunies par la poussière sahélienne. Mon bungalow-hôtel, avec son grand bureau improvisé, sent le bois exotique et la clim qui peine contre la…
Le vendredi après-midi, mon bureau de la coopérative agricole est un cocon feutré. Tailleur gris perle cintré sur mes courbes, chemisier blanc tendu sur mes seins lourds. Je tape un…