Le bureau de la CPD pue la sueur et les circuits grillés. Néons blafards bourdonnent au-dessus de nos têtes. Matricule 67-439 sort de chez le chef, œil robotique rougeoyant de rage. Son chef l’a passé un savon pour la mission Wiliard. J’ai tout entendu derrière la cloison fine. Inspectrice scientifique, tailleur gris impeccable, cheveux en chignon strict. Mais sous cette façade, mon sexe palpite déjà. Il entre dans son box, cogne du poing sur la console. L’imprimante crache un rapport inutile, bruit strident qui me fait frissonner. Je me lève. Talons claquent sur le lino usé. ’67, une seconde.’ Il pivote, scanne mon corps d’un regard digital. Tension électrique. Collègues à deux mètres, portes ouvertes sur le couloir. Risque de tout perdre. Mais c’est ça qui m’excite. Je verrouille sa porte d’un geste sec. Clic métallique. ‘Besoin de te détendre, cyberflic.’ Il grogne, mais son pantalon gonfle déjà. J’approche, moiteur entre mes cuisses. Main sur son torse bardé de circuits. ‘Laisse-moi briser tes protocoles.’
