Le vol vers Lyon bat son plein. Brouhaha des passagers, ronron des moteurs. Je suis Isabel Reis, chef de cabine, tailleur bleu marine impeccable, sourire pro aux lèvres. Mais sous ce masque, mon corps bouillonne. Lui, au siège 12A, me dévore des yeux depuis l’embarquement. Ses regards insistants, ce sourire idiot quand je passe la consigne sécurité. Il me rappelle Sagrario, non, c’est moi qui ressemble à quelqu’un pour lui. Clin d’œil complice lancé. Adrénaline monte. Service collation. Trolley brinquebalant, cliquetis des verres, odeur de café chaud. Je m’approche de sa rangée. Proche, trop proche. Son jus de tomate commandé d’une voix rauque. La vieille à gauche râle pour son café. ‘Noir, pas crème !’ Je souris, agacée. Lui pose une carte sur le plateau. Numéro griffonné. Nos yeux se croisent. Feu vert. Après le service, je file au galley avant. Rideau tiré à moitié. Bruit de l’imprimante des boarding passes qui crache ses feuilles. Je vérifie les stocks. Cœur qui cogne. Risque énorme : Conchita peut débarquer, le commandant Sadirac appelle. Mais son regard m’a allumée. J’envoie un texto rapide depuis mon phone : ‘Galley avant. Maintenant. Isabel.’ Portière cockpit nasille encore. Attente. Portière claque au loin. Il apparaît dans le couloir étroit, sac à main en bandoulière, l’air innocent. Je tire le rideau. ‘Viens.’ Voix basse, autoritaire. Il entre. Espace exigu, néons blafards bourdonnent. Odeur de plastique et de parfum. Porte galley verrouillée en hâte – clic métallique rassurant. Tension électrique. Mes doigts effleurent sa chemise. ‘Tu me mates depuis le début. Tu veux quoi ?’ Il balbutie. Je plaque ma bouche sur la sienne. Langues qui s’emmêlent, salive chaude. Mains partout.
Ses paumes glissent sous mon tailleur. Jupe relevée d’un coup sec. ‘Putain, Isabel, t’es…’ ‘Ta gueule. Baise-moi.’ Culotte arrachée, tombe au sol. Chute feutrée sur tapis usé. Il me soulève sur le comptoir métal froid. Boutons de chemise qui pètent – tic tic tic. Mon chemisier s’ouvre, soutif push-up dégagé. Seins lourds jaillissent, tétons durs comme cailloux. Il suce goulûment. Morsure légère. Gémissement étouffé. Mes ongles labourent son dos. ‘Plus fort.’ Pantalon baissé, bite raide qui jaillit. Veine gonflée, gland luisant de pré-cum. Je guide, impatiente. Enfonce d’un trait. ‘Aah !’ Plein, tendu. Galley tremble sous les chocs. Corps claqué contre évier. Eau goutte encore d’un robinet mal fermé – plic ploc rythmant la fente. Hanches qui claquent, humide, moite. Suc qui coule le long de mes cuisses. ‘T’es une salope en uniforme.’ ‘Ouais, et toi un voyeur qui bande dur.’ Dialogues sales crachés entre deux souffles. Il me retourne, face au hublot. Avion vrombit, nuages filent. Fesses cambrées, il pilonne. Doigts dans ma bouche, je suce. ‘Jouis, chef.’ Orgasme monte, vague brute. Cuisses qui tremblent, chatte qui serre. Jet chaud en moi. Il grogne, se vide. Sperme coule, chaud, visqueux. Sueur perle sous néons. Bruit lointain d’un trolley. Panique.
L’Approche : Tension Électrique à Bord
Retour au calme. Essoufflés. Je me rhabille vite. Culotte froissée enfoncée dans la poche. Jupe lissée, chemisier reboutonné maladroitement. Un bouton manquant – merde. Miroir du galley : rouge aux joues, lèvres gonflées. Sourire pro repris. ‘Sors le premier. Dis rien.’ Il hoche, yeux brillants. Rideau écarté. Il file dans le couloir, air détaché. Conchita passe : ‘Tout OK ?’ ‘Parfait.’ Voix ferme. Je vérifie mon chignon, ajuste l’insigne Air France. Masque de femme sérieuse, ambitieuse. Appels passagers ignorés. Atterrissage approche. Annonce du commandant Sadirac. Je sors, sourire impeccable, comme si de rien. Lui au siège, complice muet. Roues touchent piste, freins hurlent. Secret enfoui. Mon appétit calmé, pour l’instant. Bureau volant redevenu pro. Mais sous le tailleur, chatte encore palpitante.
