Les néons grésillent au-dessus de la salle de réunion. Quatrième étage, bureaux déserts en fin de journée. J’ai verrouillé la porte d’un geste sec, le clic résonne comme un défi. Jacques est là, assis en face, chemise ouverte sur son torse poilu. Mon tailleur gris strict moule mes formes, jupe crayon serrée sur mes cuisses. Webcam allumée sur l’ordinateur portable, braquée sur nous. Mon mari regarde de chez nous, il ignore encore tout. Mon cœur cogne. Adrénaline pure. Je croise les jambes, le froissement de mes bas nylon remplit le silence. ‘Tu es sûre ?’ murmure-t-il, yeux brillants. Je souris, lèvres rouges. ‘C’est pour lui. Pour qu’il comprenne.’ Je me lève, talons claquant sur le lino. Suis-je folle ? Risque énorme. Un collègue passe, frappe ? Le bruit lointain de l’imprimante au bout du couloir me nargue. Mais l’appétit monte, vorace. Je m’approche, effleure son épaule. Sa main glisse sur ma hanche. Tension électrique. Mes seins durcissent sous la blouse blanche. Je le veux maintenant. Briser les règles. Transformer ce cube aseptisé en arène charnelle.
