Le salon est sombre, le feu crépite dans la cheminée. Neige dehors, octobre 1869, Tisza gelé. Je suis la comtesse Tatjana, quarantaine brûlante, tailleur de velours strict comme une armure. Herr Filipp Fuchs, 24 ans, blond autrichien, assis face à moi. Affaires notariales. Mais mon regard le transperce. Il bafouille sur mes biens, yeux baissés. Je croise les jambes. Ma robe remonte. Il voit mes cuisses poilues, épaisses, châtain sombre. Il rougit, s’étouffe avec le café serbe. Cœur qui bat. Domestiques dehors, Danica époussette l’escalier. Je souris, carnassière. ‘Herr Fuchs, cinq jours ici. Profitez.’ Voix suave. Il baisse plus les yeux. Tension électrique. Mon ventre palpite. Solitude finie. Je décide: ce soir, je le prends. Briser le cadre pro. Le salon deviendra mon terrain. Risque de Tekla qui toque. Adrénaline pure.
Feu rugit. Après dîner, pipe à la main, il fixe les flammes. Slivovica coule. Je renvoie les bonnes. ‘Allez vous coucher.’ Porte claque, verrouillée en hâte. Clic métallique résonne. Il sursaute. Je m’approche, hanches larges moulées dans la robe bleue. ‘Filipp…’ Murmure. Il se lève, gêné. Ma main sur son torse. Élégant beige froissé. Je l’embrasse, sauvage. Langue invasive. Il gémit. ‘Madame…’ Je le plaque au fauteuil. Robe relevée. Ma fourrure intime exhibée, humide déjà. ‘Baise-moi, notaire. Ose.’ Il tremble. Mains sur mes seins lourds. Je déboutonne sa chemise. Bite dure sous pantalon. Je la sors, veineuse, palpitante. Sucette vorace. Bouche pleine, salive coule sur son pubis rasé. Il halète. ‘Comtesse… oh…’ Je le chevauche. Chatte poilue engloutit sa queue. Mouille épaisse, clapotis obscène. Fesses claquent sur ses cuisses. Seins ballottent, tétons durs piqués. ‘Plus fort, baise ta chasseresse!’ Griffe son dos. Il empoigne mes hanches, poils sous doigts. Pilonnage brutal. Feu éclaire nos sueurs. Grincement fauteuil. Risque: pas de Danica? Orgasme monte. Je jouis, cri étouffé, jus gicle sur sa bite. Il explose dedans, sperme chaud remplit ma toison.
L’Approche
Corps luisants, moiteur poisseuse sous flammes dansantes. Il halète, yeux écarquillés. Je me lève, sperme coule le long cuisses velues. Serviette rapide, essuyage vigoureux. Robe lisse. Cheveux recoiffés. Masque froid. ‘Affaires demain, Herr Fuchs.’ Voix pro. Il bafouille, pantalon reboutonné. Pipe ramassée, tabac éparpillé. Porte déverrouillée. Je sonne Tekla. ‘Chambre pour l’invité.’ Sourire poli. Il sort, courbé. Moi, comtesse impassible. Solitude brisée une nuit. Demain, il part. Budapest dans un mois. Mon secret palpite encore.
