L’imprimante tousse ses feuilles dans le bureau du duc Albert Mean. Néons crus zèbrent la pièce. Je suis Roxane, trempée par la pluie écossaise, tailleur collé à la peau. Albert, élégant en costume noble, feuillette mes notes de thèse. Le château reconverti en QG pro bourdonne au loin. Ronald, le majordome-factotum, range les archives. Risque. Un collègue peut surgir. Mon ventre palpite. Sous mon strict tailleur, appétit dévorant. Je décide. Briser le cadre. ‘Albert, ferme cette porte.’ Clic métallique. Verrouillé. Il pivote, yeux sombres. ‘Roxane, tu joues avec le feu.’ Sourire carnassier. J’avance, talons claquant sur le parquet ciré. Mes seins tendus frottent le tissu. Il m’attrape le poignet. Rapport de force. Adrénaline explose. ‘À genoux, salope ambitieuse.’ Je glisse, jupe relevée. Sa braguette zipe. Bite raide jaillit, veinée, lourde. Odeur musquée. Je lèche, avide. Bureau transformé. Terrain de jeu charnel.
Il me plaque sur le bureau. Papiers volent. Imprimante hoquette, page coincée. ‘Ouvre-toi, chienne.’ Jupe arrachée, culotte déchirée. Chatte dégouline, moite sous néons. Il fouille d’un doigt brutal. ‘Trempée pour moi, hein ?’ Gémissement rauque. Cravache sortie du tiroir – son jouet secret. Frappe fesse. Cuir siffle. Peau flambe. ‘Compte, pute.’ ‘Un… maître.’ Douleur brûlante, plaisir vicieux. Il bande plus dur. Pousse bite dans ma bouche. Gorge profonde, bave coule. Yeux larmoyants. ‘Suce comme une pro.’ Je pompe, vorace. Risque monte : pas dans couloir. Ronald ? Collègues ? Il m’arrache les cheveux. Me retourne. Vis contrecour. Lubrifiant froid. ‘Ton cul serré m’attend.’ Pousse lent, puis sauvage. Déchire. Cris étouffés contre dossiers. ‘Prends tout, salope !’ Va-et-vient bestial. Bureau tremble. Ordinateur vibre. Orgasme monte, incontrôlable. Il claque fesses. ‘Jouis pour moi.’ Explosion. Corps convulse, chatte vide palpite. Il décharge dedans, chaud, gluant. Sperme coule cuisses.
L’Approche : Tension Électrique au Bureau
Porte déverrouillée. Je me rhabille, tremblante. Tailleur lissé, cheveux recoiffés. Miroir : masque pro intact. Élégante, ambitieuse. Albert range cravache. ‘Retour au boulot, Roxane.’ Sourire complice. Thé et biscuits sur plateau – Ronald frappe. ‘Monsieur le duc ?’ On se redresse. Pro. Parfait. Je sors, jambes flageolantes. Collègue passe : ‘Besoin d’aide ?’ ‘Non, merci.’ Bureau reprend : clics souris, bourdon imprimante. Feu intérieur couve. Prochaine averse écossaise ? Risque appelle.
