La suite business de l’hôtel à Barcelone fait office de bureau improvisé pour le MWC. Ordinateur portable ouvert, imprimante qui bourdonne en crachant les pages du contrat. François, en chemise impeccable, relit les clauses. Moi, Isabelle, juriste en tailleur gris strict, jambes croisées sous la table en verre. L’air conditionné murmure, froid comme un néon blafard. Mais sous ma jupe crayon, ma chatte palpite déjà. Ses yeux glissent sur moi, trop longtemps. Je sens la moiteur monter entre mes cuisses. ‘Isabelle, ce paragraphe est parfait’, dit-il, voix grave. Je me lève pour verrouiller la porte d’un geste sec. Clic métallique. Risque calculé : un collègue pourrait frapper. L’adrénaline me brûle. Je m’approche, talons claquant sur le marbre. ‘François, on signe après… ou maintenant ?’ Ma main effleure son épaule. Il pivote, m’attire sur ses genoux. Le fauteuil pivote avec un grincement. Mes lèvres écrasent les siennes. Goût de café et de désir. ‘Petite salope en tailleur, tu bandes pour moi depuis tout à l’heure ?’ grogne-t-il. Oui. Le cadre pro craque.
Ses doigts remontent ma jupe, déchirent le collant nylon. Déchirure vive, comme un cri étouffé. Je chevauche sa cuisse, frottant ma culotte trempée contre sa braguette dure. Zip qui s’ouvre, brutal. Sa queue jaillit, veinée, chaude. Pas de capote, on s’en fout. Je m’empale d’un coup sec, gorge nouée. ‘Baise-moi fort, François, comme la pute que je suis sous ce bureau.’ Il empoigne mes fesses, claque. Clac retentissant sous les néons. Ma chatte l’aspire, serrée, gorgée de jus. Il me soulève, me plaque contre la vitre froide de la baie vitrée. Vue sur le congrès en contrebas. Risque total : un regard en l’air, et on est grillés. Ses coups de reins cognent, profonds, bestiaux. ‘T’es étroite, Isabelle, faite pour ma bite.’ Je gémis, ongles dans son dos. Fessées en rafale, peau rougeoyante. Mon clito frotte son pubis, explosion imminente. Sperme chaud qui gicle au fond, me remplit. Je jouis en tremblant, jambes flageolantes, moiteur partout. Odeur de sexe cru imprègne la pièce, mélange sueur et imprimante chaude.
La Tension Électrique Avant la Chute
Il se retire, queue luisante de nos sécrétions. Je glisse à genoux, langue vorace, nettoie chaque goutte. ‘Bonne fille.’ Debout, je lisse ma jupe. Miroir du bureau : cheveux en bataille, rouge aux joues, mais tailleur quasi intact. Collant déchiré ? Jeté dans la corbeille. Je vaporise parfum, ajuste cravate imaginaire. ‘Contrat prêt, Monsieur ?’ Voix pro, froide. Il signe, ricanant. Porte déverrouillée. Collegaues dehors, ignorant tout. Je reprends mon siège, jambes serrées sur la crème qui coule encore. Masque de juriste sage. Sous la table, mon string absent palpite. Secret gardé. Prochaine réunion ? Même jeu.
