La salle de réunion est vide, fin de journée. L’imprimante bourdonne encore dans le couloir, crachant ses feuilles inutiles. Je suis Isabelle, tailleur gris perle impeccable, chignon serré, regard d’acier pour les collègues. Mais Sébastien entre, porte refermée d’un clic sec. Il sait pour Paul et Colette, nos conjoints infidèles. Nos regards se croisent, électricité pure. Mon cœur cogne. ‘Ferme à clé’, je murmure, voix rauque. Il obéit, verrou claque. Tension monte, comme un câble prêt à rompre. Je m’adosse au bureau vitré, jambes croisées, mais mes cuisses tremblent déjà. Il s’approche, costard froissé de la journée. ‘Isa, on devrait pas…’, souffle-t-il. Je ricane, doigts sur sa cravate. ‘Et eux, ils ont réfléchi ?’ Ma main glisse sur sa braguette, bosse dure instantanée. Risque total : un collègue passe, bruit de pas dehors. Adrénaline explose en moi. Je le plaque contre la vitre, néons froids sur nos peaux. Bouche sur la sienne, langues voraces. Goût de café et désir refoulé.
