La salle du Conseil vibre d’une tension palpable. Huit tog es noires autour de la table ronde, néons froids qui bourdonnent comme un essaim. Trois cent soixante-quatorze de l’année standard, mon dernier conseil en tant que présidente. À ma gauche, Plutt O’Trompe, mon successeur, agite ses arguments sur Asimov. À droite, Jeh O’Vatican, l’archiprêtre de la police de la pensée, fulmine contre les Terriens bestiaux. Les autres – Djenn, Hard, Izac, Hasib, Gand – débitent leurs rengaines. Moi, Engle A’Merkl, je préside, impassible. Mais sous la table, mon cœur cogne. Plutt glisse sa main droite sur ma cuisse. Lentement. Sa paume rugueuse frôle la fibre auto-vibrante de mon cache-sexe. Je serre les dents. Le risque : un geste maladroit, un regard de travers. Un collègue qui surprend, et c’est la police de la pensée qui débarque. L’adrénaline monte. Je décide : fuck les règles. Oligarchie ou pas, ce bureau est mon terrain de chasse. Discrètement, ma main gauche effleure la toge de Jeh. Il sursaute, mais ses yeux luisent. Je remonte, palpe sa bite qui durcit déjà. Plutt accélère : son index contourne le tissu, s’enfonce dans ma foufoune glabre. Mouillée. Chaude. Je combats un gémissement. ‘Hummmm’mùm’, je lâche, prétexte un raclement de gorge. Les autres débattent, ignorants. Izac parle de bon sens. O’Nanga hypocrite. Ma chatte palpite autour du doigt de Plutt. Jeh bande dur sous mes caresses. Le débat stérile masque notre jeu. Je vote mentalement : pour l’expédition de Rad A’Gast. Mais en vrai, pour l’orgasme imminent.
Plutt enfonce un deuxième doigt. Je m’ouvre les cuisses sous la table. L’index titille mon clito, frotte mes parois. Juices coulent, imprègnent la toge. Jeh gémit presque : je le branle fort, pouce sur son gland. ‘Putain, Engle, t’es une salope’, murmure-t-il bas. Plutt ricane : ‘Tais-toi, prêtre, ou je te doigte le cul après.’ Le vote approche. Ma respiration s’accélère. Les ondes me traversent, du bas-ventre au cerveau. Mini-orgasme : je tremble, mords ma lèvre. ‘Oui, Asimov est un scribouillard’, je bredouille pour couvrir. Jeh explose en premier : sperme chaud gicle sur ma paume. Je l’étale sur sa queue molle. Plutt accélère, me pompe comme une machine. ‘Vas-y, présidente, jouis pour le Conseil.’ La salle tourne. Néons clignotent. Un bruit : la porte scellée vibre légèrement. Risque max. J’éclate. Vague de feu. Ma chatte convulse, arrose ses doigts. Souffle court, je vote : cinq pour, trois contre. Rad gagne. Mais moi, j’ai gagné le Graal charnel. Plutt retire sa main, lèche ses doigts luisants. ‘Délicieuse, comme toujours.’ Jeh halète : ‘Ce soir, tu me sodomises, salope.’ Promis. Le plaisir brut m’emplit. Toge trempée, cuisses moites.
L’Approche : Tension Électrique à la Table Ronde
Le calme retombe. Claquement sec : j’appuie sur verrou électronique. Porte scellée. Mais non, on reprend. Je retire ma main gluante de Jeh, essuie sur sa toge. Il grimace, excité. Plutt ajuste sa chaise, bite dure encore. Je serre les jambes, bloque les dernières spasmes. Masque de femme sérieuse : ‘Réunion levée.’ Les conseillers se lèvent, toges froissées. Ignorants de la moiteur sous la table, des fluides qui sèchent. Je me redresse, élégante. Toge lisse, cheveux impeccables. Sourire froid. ‘Prochain conseil sous Plutt.’ Au-dehors, O’Nanga passe, soupçonneux ? Non. Risque évité. Dans l’ascenseur, Jeh me frôle : ‘Ton cul ce soir.’ Plutt cligne : ‘Et ma queue après.’ Je ris intérieurement. Femme de pouvoir, ambitieuse. Sous le tailleur strict – ouge noire –, appétit dévorant. Bureau redevenu pro. Mais mon corps palpite encore. Prête pour la suite. Adrénaline pure. La Cité peut bien trembler : mon plaisir règne.
