Le bureau est désert. Vacances. Mais moi, Élyne Berger, je reste. Tailleur strict, chemisier blanc tendu sur mes seins. La boîte aux lettres crache l'enveloppe blanche. Éditions Lamarmouse. Mon cœur…
Le soleil cogne fort ce matin d'août dans la chambre de la longère. Etienne m'a laissée dormir, après ses caresses matinales. Je m'étire, nue, la peau encore chaude de la…
Les néons grésillent au-dessus de la salle de réunion. Quatrième étage, bureaux déserts en fin de journée. J'ai verrouillé la porte d'un geste sec, le clic résonne comme un défi.…
La porte cliquette. Karim entre, tenant Zozou par la main. Mon cœur s'emballe. Trois jours sans lui. Je suis derrière mon bureau, tailleur strict, chemisier blanc décolleté. Cheveux noirs lisses…
La table de la cuisine sent encore le tajine de la veille. On est assises là, nos cahiers de philo grands ouverts. Cassandre a fini ses excuses. Ses yeux bleus…
Le bruit de l'imprimante qui crache ses feuilles dans la salle des archives me vrille les tympans. Je suis là, tailleur gris impeccable, chemisier blanc tendu sur mes seins lourds,…
La réunion s'achève. Les requins sont repartis, vaincus. David et moi, complices, on reste seuls dans la salle. Mes yeux glissent sur sa chemise tendue. Il verrouille la porte d'un…
Le bureau est désert ce samedi soir. Néons froids bourdonnent au-dessus de la salle de réunion. Au loin, l'imprimante chuinte une page oubliée. Je verrouille la porte d'un clic sec,…
8h25. Rideau baissé. Mon bureau-arrière-boutique respire le vice discret. Canapés Chesterfield usés, cabines d'essayage mi-closes, coiffeuse jonchée de rouges à lèvres. J'entends l'interphone bourdonner. Jean-Jacques. Je verrouille la porte cochère…
Petit matin d'automne. Sortie métro. Le froid me picote la peau sous mon tailleur gris anthracite. Jupe crayon serrée. Chemisier blanc impeccable. Pas de culotte. Juste pour toi. L'idée m'excite…