Le bruit de l'imprimante qui crache ses feuilles dans la salle des archives me vrille les tympans. Je suis là, tailleur gris impeccable, chemisier blanc tendu sur mes seins lourds,…
Printemps 1968. Mon studio photo, coincé entre deux boutiques miteuses. Tailleur strict, jupe crayon serrée, chemisier blanc impeccable. J'ai 38 ans, élégante, ambitieuse. Sous cette façade, une faim vorace. La…
Bureau du centre-ville d'Orléans. Fin d'après-midi. L'imprimante crache ses feuilles en fond sonore, rythmée, insistante. Mes collègues rangent leurs affaires, voix basses, chaises qui raclent. Moi, Cristina, 24 ans, cadre…
La salle de pause bourdonne sous les néons blafards. Odeur de café brûlé et de sandwichs micro-ondés. Olivier et Grégoire, deux collègues lambda, devisent à voix basse autour d'une table…
Le bureau bourdonne. L'imprimante crache ses feuilles dans un ronron mécanique. Anna entre, tailleur impeccable, chemisier blanc tendu sur ses seins lourds. Ses yeux pétillent. Elle pose le dossier sur…
Le bourdonnement de l'imprimante résonne dans le couloir désert. Fin de journée, bureau vide. Je suis Marine, tailleur gris impeccablement coupé, chemisier blanc tendu sur mes seins. Guilhem passe devant…
Le bureau empeste la sueur et le cuir usé. Grandes portes battantes ouvertes sur le hall. Le patron, gros, la cinquantaine, éponge son cou épais avec un mouchoir froissé. Rachid…