Printemps 1968. Mon studio photo, coincé entre deux boutiques miteuses. Tailleur strict, jupe crayon serrée, chemisier blanc impeccable. J'ai 38 ans, élégante, ambitieuse. Sous cette façade, une faim vorace. La…
Samedi après-midi. Bureau vide. Couloirs fantômes. Chaleur de juin étouffante. J'entre, clé qui grince dans la serrure. Verrouille en hâte. Bruit sec. L'imprimante ronronne au loin, néons blafards bourdonnent. Il…
Je sonne à la porte du bureau. Tard le soir. Tout le monde parti. Pablo seul. Mon cœur cogne. Timide au début, mais sous mon tailleur strict, mon appétit bouillonne.…
Le bureau vrombit. L'imprimante crache ses feuilles dans un ronronnement incessant. Je suis Vice Caché, 32 ans, tailleur gris strict, cheveux en chignon impeccable. Mère d'Alexandre, Benoît et Daniel. Anxiété…
Singapour. Mon bureau climatisé. Tailleur strict, jambes croisées sous la table en verre. Lui débarque pour la semaine de réunions. Jetlag visible dans ses yeux. Habitude entre nous. Fin de…
Le bureau bourdonne. Imprimante qui crache en boucle au loin. Néons froids qui claquent sur mon tailleur gris. Je suis Jeanne, 48 ans, manager ambitieuse. Corps voluptueux caché sous la…
Porte de Clichy. Vieil immeuble étroit. Couloir sombre, odeur de pisse rance. Cour pavée, crasseuse. Mes escarpins s'enfoncent entre les pierres. Je vacille, chevilles fines qui plient. Mon cul ondule…
La pluie martèle les vitres de l'amphi. Cent quatre-vingts étudiants penchés sur leurs copies. Moi, nue sous mon imperméable rose pâle, jambes ciselées gainées dans mes escarpins vernis. Coeur qui…
Assise au bord de la chaise, coudes serrés, tête baissée derrière mes grosses lunettes. Le clavier cliquette sous mes doigts. Bureau de Toni, expert maritime à Marseille. Vendredi automne, fin…
Le bureau de la banque bourdonne. Imprimante qui crache ses feuilles, cliquetis des claviers, néons qui grésillent au plafond. Pierre sifflote en rangeant ses dossiers. Il part en croisière demain,…