Juin 2080. Bureau climatisée de Paris, néons crus qui bourdonnent. Tailleur gris strict, jupe crayon serrée sur mes cuisses, escarpins noirs luisants. Je tape comme une damnée sur le clavier holographique. Douze heures par jour, six jours par semaine. Programmes sophistiqués pour ces vieux lubriques qui ne crèvent pas. Moins de 80 ans, c’est moi la jeune, obligée de bosser pour leurs retraites et leurs fantasmes virtuels. Corps tendu, chatte qui palpite sous la soie. J’étouffe mon appétit sexuel vorace.
Porte de la salle de réunion s’ouvre en grinçant. Lui. François. Bi-quinquagénaire, dopé DHEA, plantes anti-âge, la tige toujours verte. Consultant pour les boomers, il flâne parfois ici, chasse cyber-femelles entre deux écrans. Nos yeux se verrouillent. ‘Valérie ?’ Sa voix rauque, écho des années 2000, ère de la chair. ‘François ?’ Cœur qui cogne. Souvenirs de bites réelles, de gémissements sans casque. Tension électrique. Collègues dehors, imprimante qui crache du papier en saccades. Risque de PAC, Police Anti-Chair. Mais fuck les lois. Je décide. Bureau en terrain de jeu charnel.
L’Approche : Tension Électrique au Bureau
Je l’attrape par la cravate synthétique. ‘Viens.’ On file dans les archives adjacentes, étagères remplies de disques durs obsolètes. Porte claque. Verrou tourne, clic métallique sec. Rideaux tirés à la va-vite, lumière tamisée. Antennes de nos casques frôlent d’abord. Échange virtuel impulsé : bouches avides, nichons tendres. Mais non. J’arrache son casque. ‘Pour de vrai, François. Chair contre chair.’ Il halète, yeux fous. Mes doigts tremblent sur les boutons de mon tailleur. Déboulonné. Soutien-gorge dentelle noire tombe. Seins lourds, mamelons bruns durs comme des obus. Il bande déjà à travers sa combinaison.
Ses mains calleuses sur mes hanches. Jupe relevée d’un coup sec. Culotte trempée arrachée, fil de mouille qui pend. Chatte rasée, lèvres gonflées, prête. Il grogne : ‘Putain, Valérie, t’es toujours aussi bandante.’ On arrache les combis réglementaires. Nus sous les néons froids. Sueur perle déjà. Il me plaque contre le bureau en métal froid. Bite raide, veineuse, 18 cm de vice dopé. Gland violacé contre ma cuisse. ‘Baise-moi, vieux pervers. Défonce-moi comme avant.’ Il enfonce d’un trait. Chatte étirée, remplie à bloc. Piston brutal. Bureau grince, vibre. Claquements de chair humide. Imprimante lointaine tousse des feuilles. Risque d’être surprise par un collègue jeune.
L’Explosion : Baise Sauvage et Interdite
Je mords son épaule musclée. ‘Plus fort ! Ta queue me manque depuis 80 ans.’ Il tire mes cheveux roux. ‘Ta chatte suce ma bite, salope ambitieuse.’ Ongles dans son cul ferme. Il me soulève, jambes écartées sur l’étagère. Frotte mon clito gonflé. Moiteur partout, jus qui coule sur mes cuisses, odeur musquée mêlée à café froid renversé. Seins qui ballotent, claquent contre son torse poilu. Gémissements étouffés. ‘Jouis, François, remplis-moi.’ Sa sève monte, couilles tendues. Explosion. Il jouit profond, sperme chaud qui gicle en jets interdits. Mon orgasme suit, spasmes viscéraux, chatte qui convulse autour de lui. Tremblements. Érection qui fond en moi.
Essoufflés, corps collants. On se rhabille en hâte. Culotte déchirée jetée dans un coin. Jupe lissée, tailleur reboutonné. Cheveux plaqués, rouge aux joues effacé d’un mouchoir. Masque pro repris : femme élégante, ambitieuse. Porte déverrouillée. On sort, sourires complices. Collègue passe : ‘Réunion finie ?’ ‘Oui, tout bon.’ Je retourne au clavier, doigts encore moites. Bureau redevenu pro. Désir assouvi, adrénaline retombée. Mais sous le tailleur, chatte qui palpite encore. Secret charnel gravé. Au mépris de la PAC, on a vaincu le virtuel.
