La salle de réunion est déserte. Tard le soir. Porte verrouillée en hâte, clic sec du pêne. Bruit lointain de l'imprimante qui crache des rapports. Néons froids bourdonnent au-dessus. Toi,…
Vendredi soir, bureau désert à Marseille. J'arrive de Bordeaux par le train, tailleur strict qui moule mes hanches larges, mes fesses rebondies. Cheveux courts blonds, yeux verts qui transpercent. Lui…
Le mercure chute de dix degrés ce dimanche d’automne en banlieue parisienne. Nos bureaux, ces villas en impasse, bruissent d’une expo interne. Annie Tremsal expose ses toiles sombres fendu de…
Le bureau bourdonne. Bruit incessant des claviers, ronron de l'imprimante qui crache des rapports. Néons froids qui éclairent mon tailleur strict, gris anthracite, jupe crayon moulant mes hanches. Je suis…